IL TROUBADOUR XXII-II

L'eretico Bruno costituisce l'organo ufficiale dello scrittore (narratore e poeta) Gerardo Allocca, che vi pubblica a tutti gli effetti legali suoi contenuti letterari o saggistici. Si diffida chiunque dal riprodurli in parte o integralmente, essendo protetti dal diritto d'autore. Già dal nome il blog L'eretico Bruno tradisce la sua diretta correlazione con il filosofo nolano. E se da un lato il riferimento ad un eretico finito sul rogo non è proprio di buon auspicio, dall'altro questa intestazione suoni anche come un avviso nei riguardi di certi ambienti e clan al titolare di questo blog ostili che noi nolani abbiamo la testa dura, andiamo fino in fondo e lasciamo un segno non facilmente obliterabile del nostro passaggio

Henri Matisse - Finestra a Tangeri

La poesia è oggi una forma letteraria un pò fuori moda: si sa che è la narrativa che la fa da padrona in letteratura direi dal secondo ottocento. Pur dominatrice del campo per secoli, da quando la prosa si è affermata nel gusto del pubblico e degli intenditori, essa è passata un pò in ombra e dire poeta oggi è come dire una specie di vice di tutto rispetto. I veri protagonisti nel mondo attuale in letteratura sono i narratori, mentre ai poeti spetta una parte di secondo piano sulla scena. Non intendo ovviamente tra la gente comune, dove il rapporto è invertito, voglio dire che tra i dilettanti sono di gran lunga più i poeti che i narratori, al punto che oggi a scrivere poesie ce ne sono così tanti che sicuramente il loro numero prevale su quello dei loro lettori. Io che sono sia narratore che poeta (e un pò anche drammaturgo, poco però, perché in quel genere ho scritto ben poche cose) diciamo che non mi sento più l'uno che l'altro, ma è come procedere su binari paralleli alla partenza, in cui però linee e stazioni sono tutt'altre. La poesia mi ha portato in certe direzioni, la prosa in altre. La mia direzione in poesia è quella di un rilancio della stessa, finita in pastoie e in sabbie mobili, da cui difficilmente può uscire viva. Il mio compito è consistito pertanto in un salvataggio, ripristinando certi valori di essa, che stavano andando in malora. Si spiega perciò anche il riferimento ai lirici greci e alla loro lezione. In narrativa, per me si è trattato non già di un salvataggio, ma di un'estensione, di una prosecuzione di un discorso in evoluzione. E' ora però il momento di presentare qualche saggio del mio preteso salvataggio della poesia. Un salvataggio, che definirei eroico, considerando che oggi il poeta autentico lo è, dovendo da solo combattere contro delle forze preponderanti, quelle della spersonalizzazione e omologazione selvaggia, imperante nel nostro tempo, facile esca di poteri autocratici e clan artistici, che se ne alimentano, come un incendio con il vento. Ecco, allora che, come in narrativa, la mia battaglia contro l'unilateralità di certi caporioni della finanza e della politica e delle cricche artistiche di questo paese si sposa con quella contro la globalizzazione internazionale, che tutto riduce al comune denominatore nelle mani delle oligarchie dei media e dei loro detentori.

…

 

…così è che si scioglie la neve e cadono

le foglie degli ontani dissanguate,

questo è l’indirizzo dove domani

ho appuntamento…

 

                                   in cielo quattro nuvole

bastano a fare un giorno, il porto è sempre

pieno di navi e merci, vanno e vengono.

Io immagino un fabbro che batte un ferro

di fuoco all’incudine e il ferro cambia

forma, giusto un pugno di creta in mano.

 

 

FILOSOFIA

  

Ma poi dove finisce il pingue suono

delle trombe, quando tacciono o il volo

delle cavolaie, quando si posano?

Dev’essere che l’aroma, suo assolo,

della fresia vada pur a raccogliersi

da qualche parte, perché poi le allodole

stiano a cantare, sui muri a rapprendersi

la malta, a maturare ogni mensile

rata, l’automobilista a cambiare

l’olio del motore, pensile in grotta

la stalattite corposa a crescere,

la nave in viaggio a seguire la rotta.

  

O sarà che le pale della ventola

del radiatore girano lì a vuoto,

la banderuola sul tetto vi balla

per chi sa che, non certo per il vento,

nella cassa di scale sale e scende

l’ascensore come gli salta l’uzzolo,

sulla riva, mai senza tregua, le onde

schiumano per fare champagne solo,

il tuo cuore pulsa ogni istante in petto

per gareggiare con il ticchettio

del pendolo e la pesca sta non frutto:

palla a Natale che luce un fottio?

 

Piovvero intanto lampi sulla torre

e la lesionarono, orde piombarono

su dalle Alpi e sconquassarono le are

di Giunone e Marte, il foro romano,

straripò il fiume sull’ansa ed invase

l’autostrada, franò fino il costone

sulla spiaggia e lido e barche distrusse,

i nostri legni al rientro da colonie

con pietre e spezie pirati velieri

li predarono e affondarono, smanie

la colsero e per sempre ti piantò ieri.

  

 

SU UNA FOTO DI JOSIF BROSKJI

Chi mai ti autorizzò poi, Josif, le stelle

forse, che sempre autorizza il tramonto?

Nessuno può firmare sulla pelle

i suoni che gli occhi sullo strumento

del cuore strimpellano ad ogni istante,

nessuno timbrare le credenziali

per gioire all’alba al mortorio di fronte.

Il ticchettio del cucù in sala bolli

non ammette, nella corrente fissa     

che verso nord scivola inarrestabile,

trascinando sabbia, plancton in corsa

e il caldo dei tropici, il pesce folle 

fa dietrofront ed a sud volge la bussola.

Perfino il temporale nell’elenco

non era, i lapislazzuli la regola

d’ogni bon ton gettano dentro il fuoco.

 

 

E così, Josif, tu non eri autorizzato

neanche dalle onde del freddo Baltico,

che depone a riva zinco colato.

Non era permesso che il ramo secco

non desse frutto, l’acqua effervescente

traboccasse dall’orlo, nei solstizi

 l’altezza del mezzodì differente

fosse, Mercurio errasse negli spazi.

 

 Ma il calendario, Josif, è ovunque quello,

né mai zanzare risparmiano estati,

civetta mai tace su torre o melo.

E qui, non lungi dai templi violati

ancora di Pompei, la tua canzone

stessa ripeto, percorro la strada

che pure tu facesti, nel copione

sostengo il tuo stesso ruolo tra Giuda,

e nessuna stella qui mi autorizza,

non ci sono credenziali ufficiali

per le sette mute di questa razza    

di crisalide e poi i quarti rituali

e i miei pleniluni, nessuna firma

sulle carte e la documentazione

per queste mie ostriche di mare a norma,

per lo stagno e rame di queste vene.